Crónica futbolística del nuevo gobierno

Rajoy no ha admitido preguntas. Tras ganar las elecciones con 17.000.000 millones de votos, aupado por una gestión lamentable del anterior presidente, ha dado su trece inicial. Ha escondido su alineación hasta el último instante. Ni siquiera el scouting más afilado de todo un Rubalcaba ha sabido descifrar sus cartas.

La prensa ha venido elucubrando. Supresión de jugones. Cultura e Inmigración se podrían quedar fuera. A cambio, las presiones de Platini y Merkel instando a poner un poco de músculo en el centro, podrían hacer jugar con el doble pivote de Economía y Hacienda.

El debate de los aficionados es otro. El público pide empleos. Tras unos años de éxito, los últimos han sido baldíos. La cantera se ha desmoronado y desde fuera, la FMIFA ha invalidado algunos por dopaje.

Lo cierto es que el presidente del España F.C. sabe que si en un par de años no gana nada se le va a complicar el tema, por mucha mayoría absoluta que tenga en sus asambleas de compromisarios. El miedo a seguir perdiendo acecha, y salir a no perder parece que es "lo que hay que hacer".

Hoy, al fin, sabemos quién saltará a la palestra. Algunos jugadores estaban claros. Soraya como motor del equipo y Gallardón de jugón disciplinado a la izquierda, con desborde pero sumando al equipo, parecían fijos en las quinielas. Ana Mato continúa de mediapunta titular, aunque preocupan los primeros síntomas del Síndrome de Jaguar and Gürtel.

Y como no, las guindas del pastel. La no convocatoria de Pons tras una pretemporada en la que tenía puesto fijo en el lateral izquierdo, y la alineación de un defensa duro, cuyo lema es "si pasa con el balón le doy un racimo de hostias", han hecho vibrar las paredes de la Caverna 2.0.

Pero caso a parte merece la tercera. Una guinda que guindó y que no se ha caído de un guindo. Se ha hecho efectiva la cláusula impuesta por los mayores accionistas (Mendes and Sachs S.A.) y De Guindos, que hizo descender a su anterior equipo, tendrá el rol de capitán. Y todo para dar confianza a las casas de apuestas.

El lenguaje delator

"Haré lo que tenga que hacer, cueste lo que cueste y cueste lo que me cueste" José Luis Rguez. Zapatero (2010)

"Haré lo que tenga que hacer" Mariano Rajoy (2011)

Buen momento para pararse a pensar. Con Rajoy deshojando la margarita de los ministrables y los prebostes del PSOE con el campo libre para desmarcarse de la gestión pasada y ganar adeptos, el campo está abonado para el debate superficial de contertulios en nómina y de parroquianos de bar.

Buen momento también por la coyuntura, o más bien por la estructura de crisis que gobierna nuestro día a día, que hace levantar algunos espíritus críticos con respecto al funcionamiento del sistema y de la pérdida de principios democráticos.

Hace algún tiempo que los partidos políticos se han convertido en estructuras anquilosadas de poder vertical, en donde sus líderes, que son traicionados por el subconsciente, emplean a menudo la primera persona del singular en sus discursos. El mandato parlamentario tan proclamado en la Constitución viene cediendo ante la disciplina de partido, que más bien cabría definir como "la voluntad del Presidente".

Caso especialmente lacerante el del PSOE, que tras el mayor batacazo de su historia, no admite unas primarias y plantea su refundación de fachada a través de un Congreso de "avalados". Y es que en casa del herrero, cuchillo de palo.

Los Obamas, Sarkos, Merkels y demás se llenan la boca de magnánimas palabras en defensa de la democracia, recibiendo llamadas y presiones desde la nebulosa que dictan nuestros futuros, pero gozando de poder absoluto en el seno de sus partidos políticos.

Este personalismo, que facilita el titular, es tan incongruente con el sistema democrático como asumido en el lenguaje mediático y cotidiano. Y es que quizás, es tan de nuestro día a día, tan "natural", que no le prestamos demasiada atención.

El rebelde consumista

"El 24 de enero, Apple Computer presentará Macintosh, y verá por qué 1984 no será como "1984" (la novela)"

http://www.youtube.com/watch?v=R706isyDrqI

En un tiempo muerto del tercer cuarto de la Superbowl, Apple, estandarte del consumo cool de la última década, lanzó una agresiva campaña publicitaria que pretendía desbancar a IBM, que con su PC amenazaba su supervivencia. Este ataque al "orden establecido" es estudiado por algunos expertos en Marketing como el inicio de la era del rebelde consumista.

La famosa "diferenciación", que había hecho sus escarceos en forma de jinete de Marlboro o de bebedor de whisky, comenzó a globalizarse con la caída del muro y con Reagan y Thatcher abriendo paso al capitalismo desbocado.

Y desde entonces, en crecimiento exponencial, la publicidad que invade nuestro espacio cotidiano clava necesidades y clasismo en nuestros vulnerables cerebros. Tu vida será más fácil, más pulgadas, más caballos, más funciones. Y serás el que más folla con esta colonia, la más libre con este coche y la más admirada con este i-pod. Más listo que el vecino. Desaprenderás lo aprendido...serás rebelde porque no eres como los otros. Y, por supuesto, lo pagarás.

Últimamente, autores como Roberto Saviano o Naomi Klein han desglosado con espíritu crítico el chiringuito que tienen montado los gurús de la "alta costura" en talleres de chinos en el sur de Italia, las técnicas miserables de algunas marcas deportivas a pie de colegio o las fábricas deslocalizadas y las prácticas mafiosas de las marcas que nos venden excelencia.

Fácil caer en la demagogia. Ser parte de la sociedad es, hasta cierto punto, transigir con ella. El término medio entre vivir debajo de un puente y comer peces porque no tienen sentimientos (como cantaba Kurt Cobain en "Something in the way") y comprarte un cochazo de 60.000 pavos o un anillaco de 5.000 no es fácil, y la gran mayoría lo gestionamos como podemos. 

Nuestro Pepito Grillo se sube en el hombro. Se viste de ángel con gorro ceñido de Calvin Klein, un Apple de última generación o una sudadera con un título subversivo que vale 20 talegos.

Si Orwell levantara la cabeza vería que su Gran Hermano ya no tiene razón de ser. Sus automatismos se autorregulan inexorables. Unos pocos manejan las cámaras y el resto nos movemos en arenas movedizas. O contentos con el género o ansiando escapar con pose de rebelde en el espejo. A veces ir más allá y ante congelación permitirse ciertas concesiones, haciendo malabares para respetar la huella ecológica. O drogarnos con lo fungible, que viste innumerables disfraces. Otros, que no están siquiera en el foco, rebuscan en nuestras basuras soñando con ser el triunfador de su manzana.

Todos intentando dar otro bocado al símbolo del pecado original.

Postdata del subconsciente: quiero ir a quemar la sede de Movistar por sus últimos anuncios.

Tomhankeando en borrachera de sueño

Pues aquí ando, pasando el rato con el wifi público del aeropuerto de Casablanca. Es curioso que en Barajas no se pueda pillar un wifi de gratelo cuando en la mayoría de países que conozco sí que dan ese servicio. Pero bueno, ya sabemos cómo funciona el tema de los servicios públicos en Spañistán.

El viaje desde Dakar me lo he pasado sobando como un bendito, con alguna interrupción debido a mi suerte habitual: me han tocado dos andaluces al lado que no paraban de hablar de curro y de moverse. No se dormían ni pa dios. Para que luego venga diciendo Cayetano que no tienen futuro.

Llevo ya un par de horas por aquí y se me está poniendo un poco cara de Tom Hanks. En la escala de la ida estuve identificando tres lugares imprescindibles para estar lo más a gustito posible:

1. Un baño escondido donde poder parir Bill Cosbys sin dejarme la muñeca limpiando la taza ni gastar medio rollo cubriendo el trono.

2. Un enchufe donde poder conectar el portátil sin que se agote la batería (sí, Alvy, ya sé que si tuviera un Mac no lo necesitaría).

3. Una zona de fumadores lo menos apestosa posible. En el piso de abajo, al lado de la mezquita (sala cutre) hay un punto de fumadores que no utiliza ni Perry.

Así que nada, de momento puedo decir que el tiempo de espera se me está haciendo bastante agradable. Me bajé un par de capítulos de Misfits y otro par de Homeland para entretenerme un poquito. Aclarar que, efectivamente, las cuartillas que me había dejado el viejete del Bierto con el título de "Duchas para Dakar" están destinadas a su reparto entre amigos y conocidos para recaudar pasta para la causa. Como me puso en un "mem-brete", le dije que haría lo que pudiera. La verdad es que le he mentido por segunda vez. Habrá una tercera, le dijo Chuscristo a Saint Peter.

Pues eso, que llego a los madriles con ganas de juergues si mi cuerpo aguanta, que no he dormido demasiado. Daré un toque a los "morros calientes" (ya sabéis quiénes sois) para que acompañen a un buen samaritano por los caminos del vicio y de la perdición, que bastante he limpiado mi alma y mi cuerpo estas tres semanitas.

Punto y seguido

En unas horas el peruano bajito me llevará al aeropuerto. Tengo varias cartas que me ha dejado el viejete del Bierzo para que se las envíe desde España, junto a unas cuartillas con el siguiente título: Duchas para Dakar. No sé si quiere que las reparta en el Metro. Si las nuevas experiencias tuvieran volumen, los de Royal Air Maroc se iban a forrar con el sobrepeso. Aunque la pérdida de algún prejuicio contrarrestará un tanto el peso de mi bullente cabecita.

El lunes fue un día curioso. Había organizado un taller de participación en el que había invitado a bastante gente de variado pelaje: profesores/as de Educación Física, entrenadores de fútbol, directores de escuela, jóvenes, padres, etc. Al final vinieron 10 personas, número suficiente para poder intercambiar ideas y escuchar propuestas interesantes. Antes, en una de esas casualidades que brinda el destino, Anita (súper-colega) había aterrizado en Dakar por temas de curro. Así que quedamos para comer en un restaurante de comida Guineana recomendado por la "Loli Planet", aunque realmente la carta parecía una guía de las páginas amarillas (ofrecían hasta paella valenciana).

¿Qué hacer si vas a sacar panoja y te encuentras 80 pavos? ¿Los coges, los devuelves al banco o los dejas? Porque eso fue lo que nos pasó al ir al cajero. Tras un breve debate con bastante querencia hacia la primera opción, cogimos la pasta y nos ahuecamos. Los argumentos a nuestro favor fueron dos:

1. Será un blanco porque tiene tarjeta de crédito y se ha dejado aquí la pasta. No la necesita.

2. Si se la damos al menda del banco se la va a echar a la buchaca.

Conclusión: nos la quedamos nosotros y fortalecemos la economía local pegándonos un buen cenote y dando algo de pasta a la asociación de chicos de la calle.

Ayer tuve una reunión con ese ente denominado OTC (Oficina Técnica de Cooperación) de España en Senegal, más que nada para que me vieran el careto, porque información, lo que se dice información, no suelen dar demasiada. Una tipa valenciana con flequillo moderno me prometió que me pondría en contacto con varias ONG´s que trabajan en el tema de educación (ningún mail hasta ahora). Después me pillé un teco, negocié a cara de perro con el taxista (no lo puedo evitar) y me dirigí al hotel de Ana, un lugar de ensueño que hace olvidar la miseria circundante, con piscina olímpica, playa privada y hordas de gabachos viejunos. Me tome un par de birras esperando que Anita terminara su jornada y cenamos ricamente, charlando del mundo y de cómo arreglarlo.

Hoy he aprendido bastante. Tras la siempre cansina tarea de pedir cartas de apoyo, después de comer me he ido a un centro de niños de la calle. Un grupo de senegaleses jóvenes, con los cojones como el caballo de Espartero, constituyó una asociación hace varios años y actualmente acoge y educa a más de 30 niños de diferentes edades. Les han sacado literalmente de la calle. Echados a patadas de sus casas, adictos al pegamento para matar el hambre, delincuentes por supervivencia y víctimas de toda suerte de violencia, su dura realidad hace que nuestros problemas no merezcan siquiera llamarse de tal modo. Hemos compartido buenas ideas para currar juntos: formaciones para los monitores, actividades socio-educativas para los chavales e inserción laboral para los mayores que han seguido estudiando.

Como suele ser habitual cuando se acerca el viaje de vuelta, los últimos días han pasado volando. Algo más de dos semanas han necesitado mis sentidos para convertir el tiempo y el espacio en rutina. Espero volver a este país para quedarme. Sea lo que sea, puedo decir bien alto que ya me tienen entregado a su causa, a su gente y, como no, a su selección de fútbol. Allez les lyons!!!!!!!!!!!

Téranga

Quedaban escasos minutos para el comienzo del Clásico. Y el dentista aristócrata de la Casamance y yo buscábamos desesperados un lugar para verlo. Me habían comentado que lo echaban por la tele pública, pero a la hora del partido nos dimos cuenta de que no, de que había que encontrar en Mbour algún abonado a Canal Plus. La téranga (hospitalidad) senegalesa se presentó ante mis ojos como un regalo.

El gol de Benzema nos pilló pululando, llamando a puertas de gente humilde que nos invitaba a entrar con total naturalidad para comer o beber algo. Por fin, un chaval nos guió a una casa, y una familia de cinco hermanos, tres chavales, dos del Barça y uno del Madrid, y dos chicas, que adoraban a Messi (no sé dónde le ven el sex appeal al muchacho) veían el partido con vehemencia. Nos abrieron las puertas de su casa, hicieron hueco en el sillón y nos ofrecieron agua. Y en el momento en el que bebía un trago, Messi la lió, Alexis marcó y los chavales gritaron como locos. Lo demás está todo dicho. Un año más escaldados, un año más reconociendo que todavía no hemos alcanzado al Barça. Y podrá parecer ventajista, pero Cristiano y Mourinho me siguen poniendo de los nervios.

32 horas antes enfilaba en un bus carraca la interminable línea recta, paralela al mar, que forma la espina dorsal del país. Entre acacias y baobabs, el bule recorría cansino con un tubab dentro los 90 kilómetros de distancia entre Dakar y Mbour.

El hostal por fuera parecía mejor de lo que era. Mi habitación consistía en una camucha con mosquitera rota (me han breado los putos mosquitos) y un baño un tanto sucio. En cambio, la peña del hotel era encantadora y había una terracita con música y con birras frías. Tras instalarme, es decir, tirar la mochila y plantar un pino, bajé a tomarme una birra. Y entonces apareció Zoro, el guía-amigo, un tipo que curra en el hotel. Como vivimos un poco emputecidos, reconozco que mi primera reacción fue el recelo. Pero comenzamos a charlar y el fulano era muy majete. Le debí de caer bien porque me invitó a su casa a comer, con su mujer y su recién nacida. Zoro alquila una habitación cutre pero impoluta. Su mujer, joven, guapa y encantadora, había cocinado una comida sencilla pero deliciosa (arroz con pescado ahumado).

Después de la siesta, nos fuimos a la playa de los pescadores. Decenas de cayucos, los mismos que se adentran en altamar para llegar a las Canarias, cubrían la fina arena. Las mujeres vendían infinidad de pezqueñines de mero, dorada, caballa y pequeños tiburones con la aleta cortada y un menda intentaba colocarme un collar de piños de tiburón por un pastizamen.

Cuenta la historia que cuando Mahoma empezó a predicar, el vino era algo socialmente permitido. Pero cuando vio que la gente se pillaba unos pedos desfasados y se volvía violenta, prohibió el alcohol. Cuento esto porque al intentar tomarnos una birra nos encontramos los garitos cerrados en Mbour. Según nos contaron, el nuevo comisario, alarmado por los altos índices de criminalidad, había cerrado temporalmente los bares.

Así que Zoro, todo un profesional, llamó a un colega con buga, compró una bolsa de marihuana y tras fumarnos un par de canutos en el hostal, nos dirigimos a Sali, un "oasis" para blanquitos con carretera perfectamente asfaltada, hoteles con playas privadas y garitos puestos a la europea.

Cenamos en un lugar tranquilo que me dejó un malísimo sabor de boca. No por la comida, que estaba buenísima, ni por las birras, que cayeron como el agua, sino por la cantidad de blancos viejunos que baboseaban a chicas que ejercían la prostitución. Después nos fuimos a una discoteca, nos tomamos otro par de birras, dije que no a varias tipas y volvimos al hostal.

El sábado me levanté tarde, cosido por los mosquitos, y fui de nuevo a comer a casa de Zoro. Tras un rulo y un baño en la playa, ya en el hostal, empecé a charlar con un montón de peña de Mbour que paraba por allí para tomarse una birra. Uno de ellos, Jean, un madridista apasionado, me contó su historia y la de su etnia, los Yola. Descendiente directo de un rey de la Casamance (una región que está en el Sur), había estudiado odontología en una Universidad privada de Casablanca.

Gente maja, con una inocencia infantil que derrocha pureza. Gente amigable, que no te ve como un saco de euros, y si lo hacen, lo disimulan muy bien. Mucho que aprender. Y aunque siempre seremos tubabs, los matices son gigantes. Y la empatía es la minúscula huella que dejamos en el mundo.

La sartén decimonónica

"Es la fortuna, no la sabiduría, la que gobierna la vida del hombre" Cicerón

Ya lo decía este fulano, que ha pasado a la historia como un sabio. De eso hace ya casi 2000 años, y parece que las cosas no han cambiado demasiado.

Y es que el todo por la plata impera, y lo tienen muy bien cuadrado. Y cada vez la pirámide se hace más ancha en la base y más pequeña en su cima, y los de la cima cada vez son más ricos. Deben de estar partiéndose la polla al ver lo poco que reacciona el "expoliado proletario". Si Marx levantara la cabeza, se pegaba un tiro, pensarán estos prebostes que manejan nuestros anestesiados culos. Con caramelitos de consumo contemplamos impasibles cómo emputecen nuestro esfuerzo a base de explotación laboral oficialmente impuesta, como agujerean nuestros ya de por sí ligeros bolsillos con rescates a gentuza que encima se lo ha llevado muerto con indemnizaciones millonarias o con la creación de "bancos malos" para sanear el denostado sector de la banca.

Pero bueno, 17 millones de votantes no pueden equivocarse. Democracia parlamentaria se llama. Lo que digan los medios va a misa, y el sábado además juegan el Madrid y el Barça. Y yo todavía me puedo bajar al bar a verlo. Antes me tomaba cinco cañas y ahora solamente tres. Antes fumaba Chester y ahora Pueblo, pero bueno, son pequeños sacrificios con los que puede lidiar una sociedad acomodada.

Cambio de tercio que me caliento. Esta tarde he hecho dos tortillas de patatas, una para Mamá Anne, la cocinera y sus tres hijas y otra para los curillas y para Pascal. La sartén tenía más historia que Cicerón, y al darle la vuelta se me ha quedado todo pegado. La he tenido que arreglar como he podido pero la verdad es que a simple vista tenía bastante mala pinta. El caso es que luego estaba rica, y el peruano ha sacado champán para celebrar la tortilla y la Inmaculada, por ese orden.

Vengo notando desde hace unos días el pique que se traen el peruano bajito y el viejete del Bierzo, y es que en todos los sitios cuecen habichuelas, como diría mi abuela. El otro día íbamos en el coche y conducía el "maraton man". Dremiadelamorhermoso (como diría Forges), no nos matamos de milagro. El peruano miraba al cielo a cada rato y yo...pues yo me calcé el cinturón, me así cual Miss Daisy César al agarrador y me callé como una puta.

Mañana me ahueco de finde, que no solo de curro vive el hombre y ya sabéis que yo me canso mucho porque lo doy todo. Me voy a una zona que está a unos 90 kilómetros al sur de Dakar llamada Mbour. Por lo que me han contado es bastante turística y tiene unas playas acojonantes. Me he reservado una habita en un hostal baratillo que está al lado del mar. Allí espero encontrar peñita con la que pegarme la fiesta este finde, que de tanta vida monacal voy a volver a los madriles y me va a dar un coma etílico con tres botijos.

Si es que así, ¿qué Revolución vamos a hacer?

Tajabone

"Esta es la noche en la que el Ángel cae del cielo y visita tu alma. Te pregunta si has rezado y ayunado durante el año" Tajabone

El sol cae vertical en este invierno de broma, y la oscuridad inunda el cielo en cuestión de minutos. Pero hoy la oscuridad trae consigo una leyenda. Coincidiendo con el décimo día del nuevo año musulmán, el ángel de la muerte abandona su morada y visita la tierra, señalando a aquellos que le van a acompañar en el curso de este nuevo año.

En Senegal, donde se mezcla la tradición animista con el islam, esta noche la gente sale a la calle. Los hombres se disfrazan de mujeres y viceversa, los petardos y los yembes suenan por doquier y los niños piden el aguinaldo por las casas. Este mismo día, los musulmanes chiitas conmemoran la Ashura, el martirio del Iman Husein, al que consideran sucesor legítimo del profeta Mahoma.

Hoy he dado el do de pecho y me he levantado con el amanecer. La noche anterior había quedado con el viejete del Bierzo para ir a correr a la playa y me he sentido obligado. Joder con el viejo. Se marca 15 kilómetros a trote cochinero cuatro días por semana. Yo, con mi forma lamentable, he aguantado el tirón como he podido, pero en un momento dado he tirado de excusa sucia y le he mentido a un cura. Bueno, le he dicho una verdad a medias, porque me dolía la rodilla pero me dolían más las piernas. Me he quedado paseando por la orilla de una inmensa playa de arena fina, con los pies al remojo del frío Atlántico. Es increíble la de gente que va a la playa a hacer deporte: desde jóvenes que corren como bestias hasta viejunos abrigados de manera enfermiza que caminan para sudar y perder unos kilos.

Después de una ducha de agua fresquita, he estado visitando con Pascal a varios profesores de Educación Física de colegios del barrio. Poco a poco se va definiendo el proyecto. Después de comer me he marcado un siestón bien merecido, con esa tranquilidad que da el madrugón y la actividad.

Por la noche, después de la rutinaria bendición, nos hemos comido un couscous senegalés delicioso (la sémola es oscura) con carne y especias, un poco picante, típico de la noche de Tajabone. Me voy a tirar en la cama a ver el Salvados del domingo, que se ha estado bajando durante toda la tarde.

Os dejo un enlace a una canción preciosa de Ismael Lo, el fulano del otro día, que habla de la noche de los muertos:

http://www.youtube.com/watch?v=YUWyUE6kqoU

De Senegal y sus bendiciones

Son las 18 horas del sábado. Hoy los juveniles de la Escuela de fútbol juegan un partido contra un grupo de chavales del barrio. La pequeña grada de hormigón está poblada de niños de diferentes edades, que observan el partido con mirada jocosa. Pascal, el entrenador grita: ñame (cambio), y un tubab bajito, vestido con la camiseta de Essien, un negro, salta al campo para disputar unos minutos.

La grada se descojona viva a mi costa, gritando movidas en wolof que van desde el vacile hasta los ánimos. Toco el primer balón y siento la presión de la chavalada. Control fácil y pase atrás. El campo de arena de playa es difícil de gestionar, y cada control, pase o carrera cuesta un mundo. Tras los primeros minutos de sorpresa, y ante la dificultad de participar demasiado en el juego porque el partido es un correcalles africano, la gente se va olvidando de que está jugando un blanquito, aunque cada vez que toco el balón o me pego una carrera a trote cochinero, siento el rugido de los cabroncetes detrás mío. Y es que en Senegal la gente es muy vacilona, muy alegre, muy cantarina y muy nocturna. A las 2 de la mañana de un sábado te puedes encontrar un atasco que Sabina definiría como poesía.

Se podría decir que es un país estable, con algún conflicto en el sur debido a un grupo que reclama la independencia. Obviamente pobre, con altos índices de malnutrición, desigualdad y VIH, aunque mejor posicionado en comparación a sus vecinos del sur. Quizás sea porque, paradójicamente, no tiene recursos más allá de la pesca y de su situación geoestratégica, que hace del puerto de Dakar el punto más cercano a América del Sur. Aquí invierten numerosas multinacionales. En la capital se mueve mucho dinero y una incipiente clase media senegalesa da algunas esperanzas para la construcción de un país optimista, aunque siempre ligado al capitalismo occidental que todo lo cubre.

Senegal es un país laico, de mayoría musulmana. El islam no está demasiado intrincado con el poder, a diferencia de los países árabes. Es más bien un islam desordenado, de santones que predican el Corán por aquí y por allá. La minoría católica, que representa alrededor de un 7% (sobre todo por la inmigración que viene de otros países africanos) es bien respetada. Para ilustrarlo con un ejemplo, ayer conocí a un fulano que era católico pero su hermano pequeño era musulmán.

Y como estoy rodeado de católicos, tengo que guardar ciertos protocolos que en ocasiones no son fáciles de interiorizar. Sobre todo, el temita bendición de mesa: antes de comer, los curas se quedan de pie y dan gracias al Señor. Yo me quedo callado. Al acabar, siempre se me olvida que hay que dar de nuevo las gracias, y me levanto para recoger los platos. El viejete empanado del Bierzo hace como si no pasara nada y comienza a dar las gracias por los alimentos.

Me bajo a cenar. Espero que esta vez no se me olvide el protocolo.

Financiado por la ONU y por Italia

Llevo ya casi cinco días por aquí y parece que hubiera llegado ayer. Los ritmos salmódicos y la percusión de los bidones de plástico son el hilo musical que mis oídos asimilan sin esfuerzo. Los días pasan entre reuniones, pachanguitas de fútbol con los canijos y conversaciones con el peruano bajito, muy majete, muy amanerado y muy de argumentarlo todo (estilo Aitor) y el viejete del Bierzo, que vive más en la parra que el viejo del anuncio del coche. Para haceros una idea, el otro día me preguntó si Zapatero se había presentado otra vez a las elecciones.

Hoy me he ido con el peruano en la moto a visitar a un antiguo entrenador de fútbol que llevó a un equipo de Dakar a la Copa de África. Nos ha contado muchas cosas interesantes acerca de las dificultades que nos podemos encontrar al organizar una liga de fútbol por aquí. Después hemos ido al estadio de fútbol de Dakar para encontrarnos con una mujer que es instructora de esgrima (sí, sí, esgrima) para intentar montar una estrategia que consiga atraer a las chicas a hacer deporte.

Después de cenar un pescado riquísimo que Mamá Mari Anne ha ido a comprar a la lonja esta tarde, me he ido con Pascal a ver un concierto. En la casa de la cultura de Dakar, la Embajada italiana cerraba varias semanas de actividades con la actuación de Ismael Lo, un cantante bastante conocido en Senegal. Entorno agradable, con árboles, flores y un chiringuito para beber cerveza Flag.

La verdad es que me ha encantado. El fulano hablaba un poco en español creyendo que era italiano. En un momento dado, ha gritado Hala Madrid y la peña se ha quedado bocas. Un poco después, ha parado de cantar y ha dicho que como la gente no se pusiera de pie y empezara a bailar, suspendía el concierto. El puto amo el Ismael.

Como es habitual en estos eventos, los blancos expatriados y algunos senegaleses de alta cuna llenaban las sillas de jardín del recinto. Por lo que he podido observar en mis viajecillos por aquí, y hoy era un evento perfecto para ello, en África existen (existimos) varios tipos de blanco/a:

1. El amargado/a, que siempre está con una mueca de fastidio ante todo. Impaciente, condescendiente, se queja de lo desastrosos que son los africanos. Más o menos el mismo porcentaje de tíos que de tías.

2. El entregado/a, que se hace rastas, lleva pintillas de perro flauta e intenta parecer negro bailando sin gracia al ritmo de la música. Y que se folla a un negrata o a una negrata desde el segundo día que llegó. Bastantes más pibas que pibes.

3. El borrachuzo/a, que le da igual si está en Dakar o en Teruel. Pregunta donde está el bar y se hincha a birras. Bastantes más pibes que pibas.

4. El flipado/a, que lo sabe todo de África cual ratón de biblioteca, lleva camisa y pantalones de coronel Tapioca y se cree que va a cambiar el mundo con su paternalismo. Suele haber más pibes que pibas, pero está más equilibrado.

Esta noche he conocido a un par de luxemburgueses muy majetes, del pelaje número 4. Trabajan para la ONU y se creen que están haciendo la polla en verso. La verdad es que se lo han currado, ya que me han invitado a tres o cuatro birras. Mirándolo bien, me he tomado una a la salud de Obama y otra a la de Putin, por eso del veto y tal. La tercera se la voy a dedicar a Sarkozy por eso de que nos va salvar el culamen con el temita del euro (sarcasmo modo ON).

Para no irme de rositas, yo me definiría como un 3, con algunos matices del 4 porque a veces me flipo un poquito, y otros matices del 2, más que nada porque las senegalesas están más buenas que comer con las manos. Madre mía que cacho de pibones se ven por aquí.

Así que nada, me voy al sobre que mañana toca hacer cositas de curro. Os dejo un enlace de una canción que he escuchado esta noche y que seguro conocéis. Se me han puesto los pelos como escarpias. Por África:

http://www.youtube.com/watch?v=035WIWKn4cA

Más allá del fútbol

Cae el sol tropical y el mar, a unos 500 metros, trae la brisa del Atlántico. La temperatura es idónea durante todas las horas del día en esta época, y aunque el sol pique no hay más que buscar una sombra para escapar de las altas temperaturas.

El centro de los Salesianos se levanta en medio de un barrio de las afueras de Dakar, cerca del aeropuerto. Es una construcción sencilla de tres plantas, con varias salas polivalentes, cocina, comedor, una gran habitación que hace las veces de iglesia y unas cuantas habitaciones. Hay tres campos de fútbol hechos con arena de playa y un pequeño campo de baloncesto desigualmente asfaltado.

Desde una de las salas, el coro ensaya cantos gregorianos que entran por el balcón, combatiendo en armonía la llamada al rezo del mohecín. Mi cuarto es sencillo, como todo en este lugar. Una cama con mosquitera, una mesa, una silla y un armario. También tengo un baño completo, aunque hasta ahora no he podido darle un uso adecuado ante la falta de agua corriente. Por lo que me cuentan, los cortes de agua en Dakar son frecuentes, sobre todo en esta zona de la ciudad, aunque esta vez están durando demasiado.

La acogida por parte de estos curas con los pies bien enraizados en la tierra ha sido excelente. Un peruano bajito y un viejillo del Bierzo regentan el centro, apoyados por un doble de Paco Martínez Soria que conserva el acento maño aunque lleve 30 años en África. Mamá Mari Anne nos cocina unos platos excelentes. Pascal, un senegalés encantador que se encarga de la escuela de fútbol y George, un congoleño que escapó de la guerra y que se encarga del mantenimiento, completan el grupo de habitantes del centro.

La jornada comienza temprano. Se desayuna a las 8, y cada hormiguita se dispone a iniciar sus quehaceres diarios, que son muchos y variados. Yo, respetuoso, admirado y ateo invitado, también me pongo al tajo. Hoy me he ido con Pascal en la moto a visitar todos los colegios del barrio para hablar con los directores. Ha sido un primer contacto, para ver si están motivados para participar en el proyecto. Ya iremos definiendo entre todos, a través de un taller de participación, las acciones que se pueden realizar.

También comemos pronto, alrededor de la 1. Una sopa de verduras y un arroz senegalés, con ternera, especias y verduras han llenado mi estómago. La siesta ha sido breve pero intensa. Pronto he sido despertado por el ruido de afuera. Pequeñajos que no tienen jerarquía ni fuerza para jugar al fútbol recogen palos y bidones y se pasan la tarde tocando rítmicamente. Los campos de fútbol se llenan de niños de diferentes edades, que juegan descalzos con camisetas roídas de Messi, Ronaldo, Drogba, Kaká e Iniesta, entre otros, apurando las jugadas hasta el último rayo de luz.

Divertido observar, interactuar a través del lenguaje universal que aporta un balón. Y sobre todo, aprender, captar ideas para proponer. Mucha vida sobra por aquí. A ver cómo le sacamos partido!

El insomnio de Rajoy

Crónica de una noche anunciada. Lo de todas las legislativas desde la Primera República: una España bipolar y una masa votante de derechas que apenas varía. Pero esta vez, el PSOE ha tocado fondo y se ha abierto el abanico de partidos nacionales con representación. Para hacerse mirar la refundación, señores proxenetas del socialismo. Para hacerse mirar el contenido de su oficio, señores políticos mediocres.

Tras dos fracasos electorales, con motín a bordo incluido, y la peor crisis económica desde hace mucho, Rajoy, al fin, es presidente. Que descanse esta noche, que celebre su triunfo con su mujer, porque mañana comienza el turrón.

Poco margen le van a dar desde el exterior. Tijeras y austeridad impuestas. Seguramente el Ministro de Economía será otro "tecnócrata" más que refuerce la imagen de cambio tan ambiguamente vendida. Y por allí tendrá esa vía cubierta. Pero a escala nacional, única esfera de poder que le queda hoy en día a los políticos, tiene mucha telita que cortar. Y la muletilla de "Zapatero incompetente", único discurso recurrente en los últimos tiempos, ya no le va a valer.

El paro, gran problema estructural, y causa de su encumbramiento, no se soluciona con setillas emprendedoras naciendo aquí y allá, ni con los fascistas de la CEOE lanzando vacíos mensajes de confianza. Sin patatas plantadas, las setas necesitan lluvia para crecer, y en el cielo no hay más que cuerpos etéreos con voz de Merkozy que secan las nubes o las sacuden para recoger el agua antes de que caiga al suelo.

No olvidemos tampoco que dentro de sus huestes algunos intentaron derrocarle hace bien poco. Y su mensaje entre líneas en su primer discurso como presidente ante esa masa enfurecida de peperos que gritaban "no al aborto" y "España unida" hace pronosticar una limpia ordenada de, paradójicamente, los principales impulsores de ese mensaje.

Con CiU empoderada llevando bajo el brazo un pacto fiscal que deja al Estatut a la altura de un simple papelillo, y con Amaiur como fuerza más representada de Euskadi, se va a tener que sentar con aquellos que hace bien poco tildaba de "rompedores del Estado" o de "etarras", con mayoría absoluta y todo.

Veremos también cómo controla a los sectores que en ocasiones han cuestionado su "moderación" y "tibieza" ante ciertos asuntos de conciencia. La Iglesia y esos foros amamantados en su seno y la prensa "rottweiler" que hoy se vanagloria de su discurso, y que en ocasiones ha intentado hundirle. Poderes fácticos que habrá que mantener en estado de latencia.

Sorprendente IU con 11 escaños, y UPyD con 5, con Toni Cantó incluido (mueca). Espero que den un poquito de sentido a la cansina lucha territorial en la que nos van a enfangar los medios y que aporten un debate a la altura de muchos ciudadanos que han votado (y que no) para intentar poner algún palito al devastador engranaje que nos gobierna. Igual le roban algún sueñito al señor del puro.

Así que Mariano, yo no me ponía en tus barbas. Fíjate qué ironía. Por primera vez, tu archienemigo, el PSOE, no será más que un chascarrillo en el hemiciclo. Descansa hoy porque mañana el insomnio vendrá vestido con las gafas granates de Durán o con los pendientes de aro de Amaiur. A lo mejor son Rouco o Esperancita los que roncan en tu cama. Y a lo mejor, incluso con el cambio, nos caen los paracas de la Troica porque nuestra primita, esa del riesgo, se dispara hasta las trancas.

Por mi parte, espero que duermas mal y poco, y que la gente salga a la calle en cuanto tus medidas, o las que te impongan, sacudan nuestros, todavía, acomodados cojones.

Comité de crisis

El comité de crisis se había formado a regañadientes. Seguros en sus poltronas, los que manejan nuestras insignificantes vidas desde la impunidad del invisible, del no sometido a ninguna Ley, renegaron en un primer instante ante la propuesta de los más previsores, de los más "acojonados", según se rezaba en los descansos de esas secretas reuniones.

Pero los acontecimientos fueron poco a poco combando la balanza hacia el lado de los más agoreros. La amenaza del fin de una era torció el gesto de los más optimistas. Y el lobby dio cabida a lo impensable.

Untados en cursos de excelencia democrática, los tiranos que habían gestado monopolios mundiales tuvieron que designar a sus delfines, a sus delegados educados en la maximización del beneficio.

Y una madrugada lluviosa, un paseante divisa una escena fuera de lo común. En un barrio de la periferia, en una calle poco transitada, diez caminantes silenciosos confluyen en un edificio deshabitado. Llegan de uno en uno, y agachan sus gabardinas para acceder al descampado repleto de malas hierbas. Es imposible evitar las pisadas de cristales rotos, y los pañuelos de tela a duras penas camuflan el olor a humedad y a meado.

Como en un role play de un proceso de selección barato, cada delegado pega un post-it en su pecho con el sector de poder mundial al que representa. El escribano, silencioso, diligente, despliega su caballete, su pizarra electrónica y su foco de batería de litio. Y con el vaho de su respiración constante escribe los dos puntos del orden del día.

1. Cómo hacer sostenible el engranaje.

2. Cómo salvarse ante el último mensaje de auto-destrucción.

Vida de un afortunado mechero

Mi primer recuerdo es un olor. Más bien, una mezcla de ellos: madera vieja, chicle de menta y tabaco, con un leve aroma afrutado. Erguido entre mis compadres, salí de la incubadora bien pronto.

Fui concebido en buena época. Tenía buenas prestaciones y además era guapete: negro con la cabeza plateada. Un caramelo en una tienda de chinos.

El miedo inicial ante lo desconocido fue intenso pero pasajero. En seguida empecé a entender el porqué de mi existencia. Mi llama ladeada y potente cundiendo la piedra, mi espina dorsal moldeando la obra y el calor en mi cerebro al terminarla me provocaba una sensación cercana al orgasmo humano. Había nacido para esto.

Desde esa primera experiencia han pasado muchas manos por mi torso. Sitios nuevos, dueños descuidados, viajeros, tatuadores de mi lisa envergadura. Al fin di con el sueño de todo mechero: un propieatario que me mimaba, que renovaba mis entrañas y que recargaba mi sangre. Y con él aprendí del mundo.

De eso hace ya mucho tiempo. Hoy tranquilizo a los más jóvenes en este lugar oscuro. Un bic amarillo al borde del suicidio y un mechero de plástico rojo con la piedra rota comparten cajón y miserias. Su existencia ha sido breve, y su sangre pronto se agotará por su escaso aislamiento.

Y yo sueño todos los días con que mi dueño vuelva a fumar petas.

Actualidades

Las portadas de los periódicos bullen. Mes de julio convulso: un rubio loco golpea en el corazón de la felicidad, una yonky talentosa muere en la flor de la vida y ese ente llamado Mercado sigue acechando como una alimaña.

Y haciéndose un hueco en la actualidad, como una estrella fugaz entre conversaciones de bar, se cuela entre Neymars, Kunes y Tiagos, la inclemente sequía que golpea el Cuerno de África.

La alerta ha saltado. De repente, como el que no quiere la cosa, los periódicos publican la manida foto de un niño desnutrido. Las abuelas lloran, los artistas sensibilizan a la población con sus tuiters y los telediarios dedican un par de minutos al desastre.

¿Qué pasa en Somalia? ¿Acaso no llueve? ¿Acaso los musulmanes radicales terroristas que tienen vínculos con Al Qaeda no dejan que los salvadores de la ONU repartan comida?

Que cada uno lea, que información hay para hartarse en la red. Y si corresponde, que reflexione y juzgue. En mi humilde espacio, yo me quedo a gusto. Otro laboratorio más, un territorio fragmentado en clanes, emputecido por los Imperios Coloniales y después, tras su falsa independencia, ajedrez de la URSS y de Estados Unidos. Algunos capaces de sembrar un estado como Puntlandia o Somalilandia en el norte, otros en guerra desde que tienen uso de razón, en el sur.

El hambre mata rápido y levanta las carnes de nuestras civilizadas conciencias. Los niños piratas, la impunidad, los estados intervenidos por los de siempre, repartos de escuadra y cartabón. Intereses secretos de nuestro mundo que pasan de puntillas sin pedir números de cuenta, sin levantar la empatía de nadie. Y de repente, sequía, hambre, malos y buenos.

Y mientras, desde hace décadas, gente que muere, que malvive, que mata. Puto mundo de mierda.

El intrigante caso de Bibiana Aído

He de reconocer que Bibiana Aído me intriga. Y que se lo monta muy pero que muy bien. Con la de formularios que tengo que rellenar yo para poder optar a un puesto en la ONU en el culo del mundo, esta muchacha ostenta un alto cargo después de haber sido ministra. Mucha agüita para un CV tan jus.

Con fuentes wikipédicas en la mano, voilà: licenciada en L.A.D.E. por la Universidad de Cádiz, realizó "un BA Internacional Business Administration en la Universidad de Newcastle", lo que hablando en platita bien podría ser un Erasmus maquillado. Su experiencia profesional se limita a tres meses de prácticas en Unicaja y diez meses en una empresa llamada Iturri (http://www.iturri.com/principal.php?idioma=1&modulo=2), volviendo otros tres meses a realizar prácticas, esta vez en Caja San Fernando.

Cuando el CV llega al epígrafe de "OTROS DATOS DE INTERÉS" la cosa empieza a mejorar. Con 16 años entró en las juventudes del PSOE en Cádiz, se afilió con 18 y cuatro años más tarde entró por las listas de Cádiz en las elecciones municipales y autonómicas, pero no fue elegida, supongo que por ser de las últimas de Filipinas.

Pero en 2002 despega su carrera política. En abril de 2002 ya ejerce un cargo político durante nueve meses en el Observatorio de Emprendedores de la Universidad de Cádiz. En febrero de 2003, ocupa el puesto Delegada de la Consejería de Cultura de la Junta de Andalucía, y en 2006 es nombrada Directora de la Agencia Andaluza para el Desarrollo del Flamenco, quizás por haber nacido en Caí, como Camaron, miarma.

En abril de 2008, un Zapatero envalentonado por haber superado la encuesta de evaluación cuatrianual de solamente una pregunta, y sin olerse la crisis, crea el Ministerio de Igualdad. Y la persona adecuada según el marketing empresarial se ajusta al perfil de Bibiana. Joven, atractiva, espabilada, es nombrada ministra. La primera nacida en Democracia. Entre miembras y la disolución del Ministerio, Bibiana Aído salta a la palestra. Detractoras y detractores. Partidarios y partidarias hablan. Y cuando cae el turrón en el país, se diluye como un azucarillo, igual que otros muchos azucarillos.

Mañana, o seguramente en septiembre porque ahora querrá unas vacaciones, Bibiana se va a trabajar a la ONU financiada por el Gobierno, como tiene que ser. Y no tiene ni que hacer las maletas (ya se sabe que eso es un castigo, y si no que se lo digan a los eurodiputados). Bachelet dirige el Observatorio de ONU-Mujer y un centro será abierto en España.

He leído en mentideros del estilo "Urkle murió de sobredosis" que es la ahijada de Chaves. Para el caso, da igual. Si no es ella, hay muchos. Enchufe de 10.000 vatios en vez de uno de 220 como el que le hacemos al cuñado.

La verdad es que no pretendo el linchamiento de esta tipa. Me reitero en que se lo monta muy bien. Lo que me toca soberanamente la punta del glande es que exijamos más a un barrendero, a una consultora o a un cocinero que al presidente del Gobierno.

Kamikaze del espacio

Me quedan 43 horas de oxígeno. Una vez superada la certidumbre de mi muerte, solamente me queda disfrutar de lo que me rodea, palpar con mis ligeras manos el vacío.

A espaldas del sol, millones de colores sin nombre desfilan en cuerpos de diferentes tamaños. Yo creo que existen, aunque quizás es un espejismo provocado por mi dañada percepción visual. Durante mi vuelo, he ido inventando nombres para cada uno de ellos. Sería inútil explicarlo, hacer algún paralelismo con el rojo, el verde o el azul. Todo es, simplemente, distinto.

La temperatura exterior es de -1300 grados bajo cero. Mi sistema de calefacción es fantástico. Digo esto para que quede constancia de que el experimento podría considerarse todo un éxito. El tubo que me alimenta sigue drenando con regularidad, y el cambio de sabores aleatorios funciona como en el primer instante de mi despegue. El traje ha conseguido disminuir la fuerza de rozamiento al mínimo y en ningún momento he sentido sensación de ahogo.

He descubierto muchas cosas: ahora sé a dónde van a parar todos los mecheros perdidos, que flotan girando alrededor de la tierra. Un poco más cerca de la atmósfera se entrelazan los calcetines. Cuando el caprichoso azar logra juntar un par (fenómeno complicado porque siempre perdemos uno), éstos bailan en el espacio al ritmo de Space Oddity.

Es como si mi cerebro solamente pudiera retener la belleza y la paz que me rodea y hubiera olvidado el resto de recuerdos. Envío esta comunicación, que será la última, y aprovecho para agradecerles la oportunidad de vivir algo así. En unos instantes, me entregaré al infinito hasta consumir la última brizna de oxígeno.

Mandato pacífico al mismísimo culo

Un café cuesta 73 céntimos según nuestro competente presidente, y en Madrid no existe el bonobús según el humilde consejero de Transportes de la Comunidad. Dos ejemplos flagrantes de la conexión con la realidad de nuestra clase política.

Dos días después de los disturbios del Parlamento catalán y de toda la vorágine de declaraciones, mi indignación, que ya estaba en niveles alarmantes, corre el riesgo de estallarme dentro y derramar un río de ácido corrosivo de incalculables consecuencias.

Poco ha bastado para condenar a un Movimiento entero porque varios payasos arengaran a unos cuantos diputados. Se me acusará de demagogia si digo que todos los políticos son unos corruptos, todos los curas unos pederastas o toda la policía una torturadora. ¿Por qué entonces el lobby mediático, y estos personajes endiosados que se creen superhombres por sentarse en una silla de diputado recurren a este argumento tan zafio?

Condeno el acoso de hace dos días y aprovecho, usando el mismo argumento, para mandar pacíficamente a tomar por culo a toda la prensa y a todos los políticos.

De desahucios y fumadas

"Puse precio a mi libertad y nadie quiso pagarlo". Andrés Calamaro

Más allá de esta frase tan bonita (de un argentino tenía que ser), tenemos la libertad bien vendida. Un concepto tan abstracto que yo identifico como la capacidad de dormir regularmente tranquilo, con una cuota de satisfacciones que compensen las cargas soportadas.

En un inútil golpeo contra el muro de la naturaleza humana, a menudo me vengo convenciendo de que debemos relativizar, intentar ser conscientes de lo afortunados que somos en comparación a muchos otros. Si el refrán de mal de muchos, consuelo de tontos es acertado, yo soy un tonto de los cojones. Pero aún consolados, es realmente difícil relativizar cuando perdemos la libertad según mi definición personal.

En un día movidito, con el tema de los desahucios tan candente, tengo ideas encontradas. Mi idilio con el caos me empuja a lo irrazonable, y mi pragmatismo adoctrinado me obliga a matizar cosas.

Nosotros, pequeñitos y numerosos. Aislados en burbujitas que nos impiden unirnos y ser más grandes, a un lado. Educados, forzados socialmente, con mil movidas que nos hacen dependientes, sucumbimos a la venta de nuestra libertad con la inyectada idea de que la estamos adquiriendo.

Y al otro lado, ellos, gigantes y muy pocos. Con los bancos como cabeza visible de un sistema que vende libertad y que en cambio, es una máquina de compra masiva de ellas. Engullidores de libertades de toda la faz de la tierra, monetizando el coste de cada una según ratios financieros, haciéndose aún más gigantes con cada masticar. Vitaminas del subdesarrollo, proteínas de los políticos y grasas del mundo "desarrollado".

Y como necesitamos ser concretos, y libertad es un concepto muy abstracto, su concreción necesaria se llama dinero. Infinitas libertades igual a infinito dinero.

Que me despisto...el caso es que no me siento en la superioridad moral de juzgar a una persona porque se haya enfangado hasta las trancas con una hipoteca a 40 años, un A3 y tener la kely equipada a tuttiplen. Al que no se le pille por un lado, se le pillará por otro...solo espero que a todos nos compensen las cargas soportadas.

Nuestros amigüitos del FMI

Días idóneos para explicar un poco el funcionamiento del FMI y sus "funciones". Básicamente, según su carta fundadora, se ocupa de "evitar las crisis en los sistemas monetarios, alentando a los países a adoptar medidas de política económica". Quizás la frase merezca una traducción:

- Crisis: inestabilidad grave del sistema capitalista y del "libre comercio".

- Alentar: forzar, obligar, chantajear.

- Medidas de política económica: préstamos a países con dificultades con intereses leoninos a cambio de renunciar a su soberanía económica, imponiendo condiciones que favorezcan el sistema capitalista y el "libre comercio" entre Estados.

El funcionamiento del FMI no deja de tener su aquel. Básicamente, el que más pasta pone es el que mayor porcentaje de decisión tiene. Todo está perfectamente calculado. Cada país tiene un determinado poder de voto dentro del organismo, dependiendo del tamaño de su economía (PIB), Cuenta Corriente, Reservas Internacionales y otras variables económicas.

Y como las decisiones más significativas requieren una mayoría cualificada del 85%, Estados Unidos, que posee el 16.74%, goza de un poder de veto sobre las decisiones tomadas por el organismo financiero. Como ejemplo, 24 países del África subsahariana poseen solamente el 0,5% del poder decisorio.

Democracia moderna, igualdad de condiciones...

Prisa mata

Somos una semilla ecológica, sin un miserable transgénico que contamine nuestra fertilidad ni nuestra pureza. Somos algo precioso, una flor endémica que crece en un acantilado.

Y nuestra inteligencia, que es gigante, y que está tan llena de cosas que es imposible nombrarlas, nos impone metas. Nos pone a prueba y nos fuerza a renegar de todo esto, a desconfiar, a querer una definición.

Ya son tres semanas de Movimiento, de horas y horas pensando, con el cerebro y el corazón (inteligencia al fin y al cabo) dialogando y ejerciendo su peso en cada hombro. Qué cualidad más humana la de la impaciencia. El cambio inmediato, los objetivos marcados.

Y yo hoy delante del Congreso me he sentido satisfecho. Nosotros tenemos el tiempo. Hay que darles el reloj.

"Nuestra recompensa se encuentra en el esfuerzo y no en el resultado. Un esfuerzo total es una victoria completa" Mahatma Gandhi

Alegre mundo al revés

"He preferido hablar de cosas imposibles porque de lo posible se sabe demasiado" Silvio Rodríguez.

Le encantaba apurar en la cama en los días de fiesta. Pero los rayos de luz incomodaban su sueño y el teléfono sonó tempranero, provocando esas décimas de confusión que preceden a la vigilia. "Sí, a las 12 donde siempre", acertó a decir entre balbuceos.

Esperando ansioso el olor del café en la cocina, arrancó el ordenador y fue al baño. Con el café entrando en sus venas, la prensa le esperaba. Le sorprendió el titular del día. Creía que todas las atenciones estarían consagradas al treinta aniversario del Movimiento 15M y al referéndum que se votaba hoy sobre la nueva ley de Vivienda, que al fin la consagraba como un Derecho Fundamental. Podía votar con su firma electrónica, pero le apetecía tirar para el colegio electoral.

El titular le dejó un tanto sorprendido: "Los banqueros protestan delante del Ministerio de Economía". Desde que se había regulado la especulación mediante una modificación del Código Penal en el año 2018, los ánimos estaban muy caldeados. Los banqueros empezaron a perder dinero alocadamente, y surgió la O.B.A. (Organización de Banqueros Arruinados), que tras unos años de conflictos internos, se escindió en dos facciones, la comandada por Botín, que se compró un ejército, se refugió en Santander y traía en jaque al país con especuladores infiltrados, y la de Rodrigo Rato, que por la vía de la diplomacia intentó impedir la nacionalización de los bancos. Y ante su fracaso, se estaba construyendo un adosado delante del Ministerio para quedarse a acampar "indefinidamente y con todo el derecho del mundo", según leía el pie de página.

Antes de tirar para la plaza, donde había quedado con un montón de colegas para debatir acerca del referéndum y echarse las risas con el chalé de Rato se pasó por el huerto del barrio. A la semana siguiente se iba a montar en bici tres días y se sentía culpable por no echar una mano.

Salió a la calle. El sol comenzaba a calentar. Y mientras caminaba hacia el trabajo, sonreía recordando su sueño.

Bebés con ideas de adultos

"Y en una hermosa plaza liberada me detendré a llorar por los ausentes"

Después de una semana y pico con la cabeza excesivamente consagrada a todo esto, necesito centrarme en otras cosas (no "Centrarme en ti", que para eso ya está el PP) e intentar exteriorizar mis pensamientos.

Como afortunadamente no tenemos ausentes, y en cambio, la mayoría de nosotros tenemos mucho que perder, es complicado encontrar un consenso que empuje a la calle a una parte significativa de la sociedad. Quizás la primera reflexión ante catastrofistas, ventajistas, desilusionados e incluso excesivamente idealistas es que todo este movimiento acaba de nacer, está todavía en pañales y necesitará mucho tiempo para consolidarse. Nada fácil, por otro lado, aunque mucha gente parezca tener la fórmula de la Coca-Cola.

Obviamente, todo lo que sube tiene que bajar, y después de una semana que alcanzó su culmen el viernes y el sábado por la noche, las cosas se han desinflado en todos los ámbitos: número, atención mediática, consenso, etc. Parecen surgir dos ramas, la plataforma Democracia Real Ya (DRY), que inició el movimiento 15M y que se ha desmarcado claramente de la otra rama, la de AcampadaSol.

La primera aboga por un consenso de mínimos que puede resumirse en una reforma de la Ley Electoral y en articular mecanismos para tener acceso a una democracia más participativa. La segunda está en constante debate interno, aglutinando gente con una marcada tendencia de izquierdas y más joven, que pretende establecer un consenso de máximos muy en línea con un sistema anticapitalista, aunque es justo decir que también hay mucha gente que aboga por una reivindicación más general e integradora.

Resumiendo, reforma contra revolución. Ambas han convocado a la gente para este sábado en sus respectivos pueblos y barrios, para seguir debatiendo sobre el tema. Considero clave para ver si este movimiento adquiere consistencia el observar cómo se desarrollan estas Asambleas. Las dos ramas me parecen positivas y enriquecedoras, que conste, y no seré yo el que las deslegitime porque creo que independientemente del futuro, esto sigue siendo precioso.

No negaré que muchas veces me he retorcido de gusto pensando en cómo petaba el sistema. Pero lo considero un sueño alejado de la realidad. Creo que la capacidad de cada persona para abstraerse de una reivindicación personal, de un sueño legítimo pero irrealizable, con el fin de centrarse en un marco en el que quepamos un buen número de ciudadanos, es la clave para poder seguir sumando. Sin olvidar que todavía necesitamos pañales para retener nuestros descontroles.

Gracias

Semana intensa. Semana preciosa, de sensaciones nuevas.

La verdad es que siempre me he considerado un descreído, de esos que rumiaban su indignación en soledad o que arreglaban el mundo con sus colegas, con esa querencia un puntillo elitista, como yendo de guay y de incomprendido. Y de repente, en pocos días, he descubierto que no estoy solo, que puedo salir a la calle y sentir en todos mis poros que hay muchas personas como yo.

He pasado muchas horas en Sol enteramente consagrado a esta inercia tan difícil de definir y tan fácil de comprender. He sido un anónimo con la sonrisa de un niño, leyendo miles de mensajes, de twits, de noticias. Empapado, emocionado, con los oídos abiertos, indignado ante los culpables y orgulloso de mis semejantes.

Hago ahora mi humilde y particular jornada de reflexión. Y es que el presente es precioso. Pienso, empatizo, discuto, escucho. Sueño. Orgulloso de que hayamos sido capaces de expresar nuestra indignación con una calidad suprema, ejemplar ante el mundo. Cívica, respetuosa, eficiente, integradora. Ciertamente acojonante. Con tantas ideas como pancartas, con un fondo común tan inteligentemente abstracto que tiene mil palabras y un solo latido.

A partir de ahora, vendrán momentos complicados. La semilla está plantada y germinarla no será fácil. La paciencia será clave, y la concreción, un arma de doble filo. Quizás consensuar un marco de participación, despacito, con solidez, justo, operativo, podría ser el primer paso. Dejaría a menos en el camino y añadiría a muchos más.

En todo caso, el presente ya es mucho, y es demasiado bonito como para haberlo imaginado hace bien poco. Así que muchas gracias por esta dulce bofetada a mi maldito nihilismo.

Carrera profesional

"Cuando se despertó, no recordaba nada de la noche anterior". Donde habita el olvido. Joaquín Sabina.

En cambio, guardaba una imagen vivaz del primer día que entró por las grandes puertas de la sede del partido. Tenía 19 años y un saco lleno de ganas de cambiar el mundo.

Desde el colegio había demostrado una clara tendencia por hablar a los demás, por imponer de forma constructiva sus criterios, por presentarse a delegado en clase, o por ser el capitán del equipo de fútbol. Un potencial líder que comenzó a participar activamente en las Juventudes de su partido, que fue entrando poco a poco en la Delegación, y finalmente, en el Comité ejecutivo de su municipio.

Para entonces había empezado a descubrir la punta del iceberg, aunque aún no lo sabía. La vorágine del día a día empezaba a enturbiar su verdadero oficio pero los valores renunciados todavía eran pequeños, abordables, como neuronas perdidas tras una leve borrachera.

El tiempo pasó y el oficio de político fue su único sustento. Concejal, luego alcalde, lo hizo bien según el único criterio de evaluación utilizado en esta curiosa profesión: seguía ganando fácilmente las elecciones de su ciudad.

Cuando se despertó, sabía muchas cosas. Sabía que para llegar al poder, hay que pactar con algunos, pedir favores a otros, tener un enemigo claro y mentir a unos cuantos más. Y una vez alcanzado, hay que cumplir los pactos, devolver los favores, seguir machacando al enemigo y seguir mintiendo. Y también sabía que pronto sería nombrado candidato oficial para la presidencia del Gobierno.

En cambio, se le había olvidado la naturaleza de su oficio y el fin para el que lo ejercía. Algo, por otro lado, totalmente necesario si quieres llegar al poder.

Eurovisión y Schengen

Mientras Europa regurgita su xenofobia latente, estableciendo controles fronterizos, deshaciendo Schengen y la libre circulación de personas por el continente, España vuelve a hacer el ridículo con una canción de mierda y Azerbayán y decenas de países con trajes de colores cantan canciones intentando demostrar a Europa lo modernos que son.

La fuerza de trabajo necesaria que antes era acogida con los brazos abiertos para construir nuestras casas, para servir nuestros cafés y recoger nuestros cultivos, ahora sobra. Lastres que deben ser expulsados de nuestros territorios en crisis.

Los subsaharianos desplazados que huyen de Libia hacia Lampedusa para invadir nuestros países cargados de paro, los rumanos que vienen a parasitar nuestras ayudas sociales y los moros que trafican en las esquinas son un problema.

La derecha se ha venido apoderando de cada uno de los países que forman la vieja Europa, y los cantantes de Eurovisión son aplaudidos porque cantan al amor y a la buena vida.

Los informantes de mi abuela

Mi abuela es una mujer entrañable. Es la abuela típica, crecida en otro tiempo, una de esas mujeres que han pasado una guerra, que guardan el currusco de pan que sobra en los restaurantes y que instan a las mujeres de la familia a recoger la mesa para que los hombres charlen de sus cosas.

Durante muchos años, votaba lo que le decía mi abuelo, un republicano convencido que cuando tuvo la oportunidad de intervenir en política, se afilió al PSOE (si el pobre levantara la cabeza y viera en lo que se ha convertido el partido de sus amores...).

El caso es que mi abuelo murió hace bastantes años, pero mi abuela siguió guardándole fidelidad electoral. Y cada vez que hay elecciones, ya sean legislativas, municipales o autonómicas, se dirige diligentemente al Colegio Electoral del barrio de Lavapiés y deposita el sobre con la candidatura del PSOE en la urna correspondiente.

Pero en estas elecciones, mi abuela está totalmente convencida. La papeleta del próximo mes marcará un antes y un después en su dilatado ejercicio democrático. Por un lado, está Gallardón, ese señor tan majo que ha dejado el barrio de su hijo como una patena, lleno de arbolitos. Por otro, el diabólico PSOE, responsable claro del 11-M y que ahora ha legalizado a los etarras para que puedan campar por el parlamento a sus anchas.

Y es que sus "informantes" han calado hondo en sus convicciones. La informante diaria es su amiga, la Sebas, que insiste una y otra vez en que los socialistas son unos conspiradores. Los informantes indirectos son los contertulios de un programa al que mi abuela denomina "El gato", que con argumentos kafkianos horadan una y otra vez la inteligencia del telespectador.

Pienso en mi abuela y lo entiendo. Y pienso en esa pandilla de incompetentes llamada PSOE y tengo más claro todavía que el mes que viene va a ir a votar su puta madre.

B de Premio Nobel y S de villano

Hace pocos días, el malo más malo del mundo mundial fue finalmente encontrado y eliminado. Nada sorprendente. Si alguien pensaba que Bin Laden iba a ser apresado, esposado, extraditado y juzgado, creo que habita en el planeta de los Teletubbies. De todos modos, me quedo más tranquilo al saber que el rito islámico fue respetado a la hora de echar su cadáver al mar...

El caso es que el terrorismo de Estado es algo recurrente, permitido socialmente y habitual en nuestras democracias. Hay tantos casos documentados que no creo que sea necesario citarlos. Sin embargo, el ciudadano de a pie lo pasa de puntillas en su imaginario porque no se siente realmente amenazado, sino más bien "protegido" ante el terrorista.

Nadie negará que Bin Laden era un pertubado y que sus mensajes apocalípticos llamando a la yihad hacían torcer la mueca a cualquier persona en su sano juicio. Pero que salga el señor que dirige al país más poderoso del mundo y diga que "se ha hecho justicia al eliminar a Jerónimo" (al loro con el toque imperialista del nombre) no deja de ser, cuanto menos, inquietante.

Haciendo un simple ejercicio numérico, del mismo modo que a Bin Laden se le atribuye la responsabilidad de las muertes de los atentados del 11-S, del 11-M, del 7-J, etc, parece razonable, usando la misma vara de medir simplista y demagógica que utiliza la comunidad internacional, atribuir la responsabilidad directa de las víctimas civiles que se han producido y que todavía se producen en Afganistán, en Iraq e incluso en Paquistán (solamente por acotar) al principal impulsor de la invasión de sus territorios, que no es otro que Bush, y al que le ha dado continuidad, que no es otro que Obama. Y a la vista de los datos CONTRASTADOS, la diferencia numérica de víctimas es escandalosa en favor de estos últimos.

Y haciendo un ejercicio de empatía, si yo fuera un ciudadano nacido en Paquistán, o en Afganistán, o en Iraq, un ciudadano normal y corriente, de esos que son mayoría en el mundo, de los que no hacen ruido, de los que anhelan una vida pacífica y placentera, mi rabia hacia occidente me haría identificarme más con un cabrón escondido en una urbanización de lujo al lado de Islamabad que con un tipo que está bombardeando a mi gente.

Una noche especial

Esta noche no es una noche cualquiera aunque siga su rutina al pie de la letra. El pijama le espera planchado en el primer cajón de la cómoda, en la cocina un vaso de leche caliente con miel de la Alcarria le asienta el estómago y las sábanas huelen a suavizante y a campo. Su mujer, ajadamente atractiva, duerme pegada al extremo del inmenso colchón de látex.

Normalmente cae agotado tras un pequeño reseteo mental. Todo controlado, con el ego bien instalado. Quizás, una pequeña sensación de intranquilidad ante acontecimientos menores. Nada grave, nada que invada el merecido descanso del emprendedor incansable, del hombre hecho a sí mismo.

Acostumbrado a lidiar con decisiones estratégicas, con la creación de músculo en vez de grasa, con personitas que son números, con sus bonus y con su prestigio, esta noche el sueño se le escapa por la tarima flotante. Normalmente se relaja pensando en sus domingos en la finca, en las palmadas en la espalda, en las comidas de polla de los que le rodean. Lo que más le gusta es sentarse en su trono y acariciar a su perro mientras observa cómo sus nietos corretean alegremente por su emporio. Pero esta noche es diferente.

Con el amanecer, se sienta en su sillón favorito y bebe un café bien cargado. Solo, sin azúcar. Ante sus ojos, un ventanal con vistas al campo. A su espalda, un cuadro pretencioso. Biblioteca de primeras ediciones a la izquierda y un mueble bar de madera de cedro a la derecha.

Al fin llega la llamada de su acólito. Y con ella, el orgasmo puro en la bata de terciopelo que le regaló su hija. Todo este esfuerzo ha merecido la pena. La noticia ya es oficial. El lobby ha hablado, y con él, el mundo. Otro triunfo, otro escaloncito más en su cruzada hacia el Olimpo. Muchas horas para que su empresa ascienda varios puestos en el ránking de la publicación más influyente.

"The land of the free"

Un anciano de 89 años con demencia senil al que se le encuentra en su domicilio un teléfono por satélite o un indocumentado que hace autostop en una ruta utilizada por terroristas. Dos ejemplos de "ciudadanos" que, secretamente y sin garantías penales, son conducidos a Guantánamo. Todo vale. Una duda expresada por un sheriff de pueblo o una acusación desesperada de algún preso.

El nivel de riesgo más alto es, textualmente, aquel que "probablemente supone una amenaza para EEUU, sus intereses o sus aliados". El objetivo, simple: "explotar a los presos para sacarles información".

El secuestrado más longevo lleva 9 años en ese cacho de tierra, en la misma isla en la que todos los putos días del año tengo que leer que no se respetan los derechos fundamentales. Creo que hay poco más que añadir. En este artículo se dan muchos más detalles:

http://www.elpais.com/articulo/internacional/abusos/Guantanamo/descubierto/elpepuint/20110425elpepuint_4/Tes

Sigamos legitimando a esta gentuza. Total, como nos mantienen seguros, es fácil olvidar el acento tejano y el 11-M. La relación causal da pereza.

Bombardeamos sus casas, matamos a sus hijos, pero seguimos pensando que no hay un germen lógico a tanto odio, que el terrorismo nace del campo como los champiñones. Nos sale la ira por los costados cuando nos hacen una pirula con el coche pero no entendemos cómo un chaval que ha enterrado a dos hermanos y le han volado la casa con un misil, se inmola en Gaza contra un autobús de colonos.

Y el caso es que cientos de personas han sido gravemente SECUESTRADAS. No durante unos días o meses, sino años. Y mientras, la alarma social se desboca ante secuestrados con minúsculas.

Un tipo con barba excesivamente larga y pasaporte dudoso debe demostrar su inocencia, pero dos mendas que se saltan a la torera cualquier protocolo de seguridad y viajan en una absurda "caravana solidaria" (las comillas pretenden ensalzar mi sarcasmo) o unos marineros de un atunero de 10 millones de euros que por esquilmar los recursos del Índico abandonan la zona de seguridad, mantienen a un país en vilo. Quizás sea porque empatizamos con sus mujeres llorando o con un amigo que nos cuenta lo majete que es el secuestrado.

Creo que ninguno de ellos merece su destino. Pero unos ya volvieron a casa, fueron bien tratados y están escribiendo sus memorias. Simplemente estaban donde no debían. Otros, además de eso, cometieron el error de existir y de buscar suerte en la tierra de las "oportunidades". Y por ello, sostienen las salas de tortura del Estado que marca nuestras pautas, que se erige en la conciencia del bien mundial.

Qué hijos de puta, qué locos están estos terroristas islámicos que amenazan nuestros culos llenos de mierda. Igual si un día salen de allí se les ocurre idear un diabólico plan y matar a miles de civiles inocentes que hemos preferido leer otras noticias. Porque lo de Guantánamo no lo sabíamos a ciencia cierta pero nos lo imaginábamos...

Libia sile, Siria nole

No son bombas de racimo de fabricación española lo que lanza el régimen sirio a sus manifestantes. Tampoco el presidente de Siria es Gadafi, el villano al que pronto Marvel le dedicará un cómic.

El caso es que ya hay muchos civiles muertos, de esos claros y concisos que salen a la calle desarmados para reclamar dignidad y reciben un tiro. Centenas de muertos.

Y estas ratillas que gobiernan Siria han sabido asociarse con los de siempre. Con la alimaña francesa, el caballo inglés y con el jockey americano. Incluso con el topillo de agua español y el cocodrilo ruso.

Ya puesta el Arca de Noé en el Mediterráneo, podrían desplegar sus avioncitos y sembrar la democracia y la paz allá donde sea necesario. Sacar la calculadora de víctimas civiles y mojarse los labios para firmar la resolución de la ONU correspondiente, acudiendo con su bandera de "cuidadito" allá donde fueran necesitados. Una base israelí, así, se me ocurre sin pensar...

Monotonía en forma de planta

Enredadera silenciosa, dejo las ganas gastadas en el sillón. Siento colillas y ausencias en el aliento que llama al amanecer. Gravemente posada alrededor, olores viejos que prenden el edredón. Solo, rabiando en tu hueco, el cazador nació un buen día, del vientre, nada que hacer.

Yonky de huída, busco la puerta, rumio en mis pasos el próximo destino. Hielos y luces, oscuridad, cóctel de drogas dibuja mi camino.

Mártir del vómito, muñeco en la acera, zigzag de calles que vuelven a tu vera. Charlas, portales, resignación, busco las llaves que rompen mi bolsillo.

Tu bici en la entrada me mata, a hostias, rompiendo el infinito. Tejo mi mierda, quiero dormir en la posada de la tristeza que yo cosí.

Duermo en el suelo, despojo, y aislado de tu espíritu sueño contigo. Revuelto, despierto en medio del salón...la enredadera silenciosa nos devoró.

Manute Bol

Esta es la historia de un gigante. Un niño que perdió los cuatro dientes de abajo en un rito de iniciación de su tribu y los dos de arriba al machacar una canasta por primera vez. Nació a las orillas del río Nilo, en el sur de Sudán. Pertenecía a la tribu de los dinka, ganaderos cuya estatura media ronda el 1.90.

Un día su vida cambió para siempre. Su primo, que estudiaba en una Universidad americana, habló de las cualidades de Manute. Y ante la insistencia de un scouter que viajó a la aldea para ficharlo, sucumbió a la tentación y viajó a Estados Unidos.

Tras un año en la Universidad, inscrito a pesar de su analfabetismo, fue elegido en el draft de la NBA. En su primer año destrozó el récord de tapones. Promedió 4,9 por partido, un registro estratosférico. Era 1985 y el "showtime" de Magic y Bird, con un joven Jordan pisando fuerte, recorría las televisiones de medio mundo. Pronto, Manute se convirtió en un reclamo publicitario. Un jugador que medía 232 centímetros y que pesaba 83 kilos, que taponaba todo lo que se acercaba al aro, y que cuando se movía, parecía que se iba a romper no podía pasar desapercibido. Los especialistas del equipo lo intentaron todo: hamburguesas, pesas, hormonas...pero Manute no engordaba. Aún así, progresaba en su juego, y aprendió a tirar triples. En su último año, metió 21 de 90 intentos.

Y entre circos y partidos, en Sudán se desató uno de los genocidios más estremecedores de la historia moderna. En la Segunda Guerra Civil sudanesa, 2 millones de civiles fueron asesinados (http://es.wikipedia.org/wiki/Segunda_Guerra_Civil_Sudanes) y otros cuatro millones desplazados. Y su aldea no fue una excepción.

Manute, impactado por la situación, viajó en helicóptero y aterrizó en una planicie donde encontró a más de 30.000 huérfanos que llevaban semanas vagando sin rumbo con el anhelo de llegar a Uganda. Al día siguiente, tras el eco de los medios, varios helicópteros de la ONU sobrevolaban el cielo lanzando comida. Manute se había convertido en un héroe.

Pero sus huesos pronto empezaron a ceder. La artritis le retiró del baloncesto, y sus campañas publicitarias, que le habían hecho amasar una buena cantidad de dinero, se pararon de golpe. Entró en una fuerte depresión y dilapidó su fortuna. Unos dicen que en vicios, y otros pretenden engrosar su leyenda y comentan que lo donó todo a la causa de su pueblo. Lo cierto es que Manute se volcó en la reconciliación de su país. En un clima de odio y llamamiento a represalias, volvió a su aldea y retomó el cargo para el que estaba destinado, heredando el trono de su abuelo, que medía 2,39 metros. Recaudó fondos para paliar el hambre y los efectos de la guerra, ignorando el creciente deterioro de su salud. Un accidente de coche en 2004 acabó con cualquier esperanza. Cuando volvió a EEUU ya estaba sentenciado. Un extraño síndrome llenaba su cuerpo de líquidos y no tenía recursos para el tratamiento.

Murió en junio del año pasado a la edad de 47 años, 11 menos que la esperanza media de vida de sus compatriotas. Hoy Sudán sigue en guerra, algunos le recuerdan por su esperpéntica figura y por su mediocre inglés y otros ansían seguir sus pasos. Y a mí se me ha ocurrido hacerle un pequeño homenaje en forma de post.

* Si queréis ver el reportaje que me ha inspirado, entrad en COSICAS. Está muy bien aunque a veces peca de "exceso de yanquismo". Ya me entendéis...